Masochismo

Formentera, 18 agosto 2011

Temo di essere, psicologicamente parlando una masochista, che poi ci fossero angoli di masochismo sessuale in me questo già lo sapevo.
Non ci sei, non ti vedo, non ti sento, o meglio non ti fai sentire, io sono a Formentera, tu a Fuerteventura.
Il mondo è piccolo, lo spazio che mi separa da te infinito.
Mi sono masturbata mentalmente, pensandoti.
Ho cercato senza esito il tuo profilo su facebook che tu odi e che non usi, mi sono messa a guardare tutte le foto di Marta, tua cugina, cercandoti tra i volti di persone che non vedo da anni, tra i suoi amici, tra le sue amicizie, mi sono sorbita 135 foto di lei e il ragazzo che limonano come due 15enni, forse ne hanno solo 20 di anni, non mi ricordo se è più giovane di te, ma poco importa, non ti trovo.
Ieri sera ho messo a soqquadro tutti gli armadi di casa cercando una scatola di pelle marrone che una volta conteneva degli orologi e che ora contiene tutte le nostre foto, le avevo messe li dentro quando credevo di non amarti più, le avevo nascoste infilandole in quella scatola forse illudendomi che tu sparissi, che la mancanza del tuo viso tra le cornici della mia casa ti avrebbe fatto divenire solo un ricordo sbiadito e invece tu perseguiti i miei pensieri e io mi sento piccola e stupida, arresa totalmente a quest'ossessione che ritorna dopo quasi 10 anni. Non ho trovato la scatola, non trovo le nostre foto, mi manca un'immagine in particolare, una foto che ti ho fatto dopo una delle tue gare in bici, quando riposavi stremato su una stuoia nel campo allestito per i partecipanti, avevi 16 anni e io ero pazza di te.